A 22h48, ce sera l’hiver. Le soleil fera son entrée dans le signe du Capricorne, gare à vous donc. Je ne cours plus, plus du tout, même pas après l’écriture, piscine Pilâtes et RPM à raison de dix heures par semaine et jamais encore je ne m’étais sentie aussi affûtée, disposée pour la poésie. C’est elle qui vient à moi et me tire de mon lit pour m’entrainer dans un voyage pour lequel je n’aurais pas su moi-même où trouver le billet ni les mots pour décrire la destination, quelle est-elle je ne saurais dire, elle me fait balayer souvenirs et désir pour se jouer de moi. Et je la suis, docile comme je peux l’être parfois, elle sait être persuasive jusqu’à me faire croire que c’est moi qui écris, sauf que moi je suis occupée à nager ma demi-heure, muscler mon heure et rouler sous la boule à facette mes deux heures de sueur, il faudra qu’on me dise qui tourne les aiguilles.
Très belles fêtes de fin d’année, à tous les autres signes aussi. Soyez fous, soyez vous !
Photo : Andy Warhol, « Christmas Cat », 1957.
Courir écrire et crier 