ta pensée se renouvelle à l’aspiration des voyelles ouvrant les volets émerveillés et le matin envie le sourire sur ta peau les prodiges de l’audace ont rougi le teint dont tu aurais préféré ne pas trahir le fond que je suis allée cueillir au gré des caresses Photo : Joan Miro, « Portrait de Juanita Obrador », 1918.
je suis partie en fleurs au premier regard comme un coup de cœur par ton œil rieur à peine ai-je eu le temps de trouver la branche de t’épier un peu de te voir de loin tu venais te poser sur la même que moi sans provocation mais si près déjà tes couleurs dans mon cœur faire un vrai malheur ton île sous la pluie me faire presque envie je sais quand tu souris l’oiseau me le dit qui à ma fenêtre attend le matin le récit de mon rêve pour venir à toi moineau de bonheur te confier tout ça Photo : Vincent Van Gogh, « Branche d’amandier en fleurs », 1888.
au matin de sa musculature il déroule la puissance inspirée par la lumière des astres l’arbre n’a pas titubé planté dans la terre il allonge ses branchages vers le ciel et éclaire de ses provisions de feuilles bavardes et de chants le chemin de l’oiseau au soleil de midi Photo : Pierre Bonnard, « L’amandier en fleurs », 1946.
la branche de l’amandier en fleurs se penche sur le printemps et balaie les marrons de l’année se dégage l’allée des envolées silencieuses le matin du bout des lèvres vers la gaieté dans ce regard là je lève aux yeux ton ciel traversé par la comète de mon élan débordant à la hauteur de ton lent sommeil pour souffler le beau temps Photo : Paul Cézanne, « L’allée du mas de Jas de Bouffan », 1870.
j’ai pour ta tendresse cette inquiétude sans rien attendre en particulier j’aimerais que jamais elle ne cesse et qu’en notre saison où fleurissent les rêves dans nos discussions sopranes cousues de ce fil intarissable elle ne te distrait de ces nuages ceux là triés pour nous faire passer de l’effervescence surprise elle-même à l’instant du point d’orgue apaisé Photo : Claude Monet, « Le printemps », 1886.
quitter l’Amérique pour découvrir plus sauvage continent caressé par ta docilité embrasser Paris colonisé par ton corps devenir muse le jour maîtresse la nuit aussi les images fusent folles et tu deviens celle-là dont tu jouais le rôle c’est dans l’esprit du temps ton nom fait carrière qui enflamme de ton ardeur notre route élargie par la grâce d’un moment Photo : Arnold Genthe, « Portrait de Lee Miller », 1927.
comment as-tu pu me trouver de toi je me suis tant méfiée t’imaginant même loin déjà dans la solitude de l’été les volets fermés de l’hiver je t’ai inventé la faiblesse de ne pas tenir tes promesses j’ai porté seule la saison basse trouvé la force de récolter les souvenirs qu’en pleine tempête ta puissance m’avait inspirés l’électricité j’ai gardé comme le courant d’une rivière elle coule en moi c’est une vipère te revoilà presque surprise de me trouver debout encore plus grande sans toi et sans tension déterminée à faire durer l'amour dans la simplicité j’ai construit ma folie ici sans toi intensité merci Photo : Asgor Jorn, “Green Ballet”, 1960.
au début filet si menu j’ai à peine vu la vie jaillir de cette source discrète et claire elle m’a parlé de l’invisible je l’ai suivie comme on le fait quand on doit être interrogé mes mots ont ricoché sur l’eau des vaguelettes trop vives pour deviner dans mes aveux ce qui a soudain créé la rivière elle a gonflé comme un cœur prêt à exploser que j’ai serré dans mes bras devenus plus forts ragaillardie j’ai repris la marche vers le fleuve on dit que lui ne se laisse pas intimider moi je souris Photo : Peter Doig, « Grande rivière », 2002.
je rêve de juin brûlant l’élan enflamme la main je t’ouvre la porte d’un lendemain impatient tu incendies les secondes de ton camaïeux d’idées furieuses c’est ton rire son rythme m’inspire quelle étonnante vitalité nous fait danser depuis que ton regard par un soir de hasard a embrasé dans mon quartier tout ce silence qui te savait tout près et déjà fou de toi Photo : David Hockney, “Early June tunnel”, 2006.
voici la toile t’offrant son large prends-le comme un décolleté sans laisser sombrer ton regard l’espace afflue dans un grand blanc qui ne dit pas sa profondeur là où tu iras seule chercher le ras de marée qui tempête à la surface de ta main c’est une déferlante de fleurs qui te surprend par ses couleurs comme un chez nous réinventé aussi vrai que l’est une saison Photo : Gustav Klimt, « Jardin italien”, 1913.
Courir écrire et crier 