Son île à elle, ses ailes à lui #17

la plus juste des proses sans renverser le monde 
redéfinit les choses 
à des lieux à la ronde 
quand tu braves l’ennemi nourri au mauvais grain
fidèle à ton vieux mât 
et le regard au loin
je travaille à mains nues la terre de mon jardin
courbée sur les saisons 
je prends racine en moi
la verticale mûrit le long de ma cambrure
et je cultive les fruits
semés en rêve la nuit
à l’horizon tu foules l’ivraie la zizanie 
jusqu’au pays des morts
dont tu sors couronné
un jour tu rentreras ce jour qui est écrit
et je serai là pour
récolter ton récit

Photo : Vincent Van Gogh, « Les Sarcleuses », 1890.