Son île à elle, ses ailes à lui #18

ce jour qui est écrit dans ma mythologie
ne dépend pas de moi je l’inscris à tâtons
le rêve fait son chemin et j’y flâne à ma guise
mon âme cousue d’un fil est tissée de promesses

le fil est invisible 
sauf aux yeux innocents
pour qui la main divine 
touche plus que par la grâce
je frôle l’indécence en caressant ta joue
je plaide ton absence et me pends à ton cou

l’absence de lumière dans mon quartier nocturne
n’empêche pas les manières même si j’y danse pieds nus
dans la Nouvelle Athènes 
les moulins tirent à blanc
et la fille qui me sème
rougira au printemps

Photo : Jane Evelyn Atwood, “Pigalle People, Rue André Antoine (18e)”, 1979.