la pâleur de l’espoir résume en un rayon la naissance d’une lumière disparue le jour même sachez par obsession osciller comme je fais amertume et verdure assaisonnés d’orgueil la lourdeur de l’orange et le vert défaillant m’ouvrent leur nuancier claire est mon intention qu’ils parlent d’elle encore de paille et d’ailes et d’or Photo : Henri Matisse, Lithographie, 1945.
au-delà de tout nombre plus grand que le plus loin la puissance infinie de nos imaginaires dans nos doux ciels cinglés nous donne le droit du fou celui de tout nommer jusqu’à inventer ça un mot mis sur ce que l’œil nu ne voit même pas au comble de l’excitation je définis le plus par toi multiplié comme la joie qu’aucun mot ne pourrait décrire sinon l’amour Photo : Marc Chagall, « Hommage à Gogol », 1917.
le génie part en songe la lumière se fait or un peu de miel solaire butiné sur milles fleurs d’alchimie éperdue de folie infinie quand une seule couleur résume la vie d’un homme c’est son cœur et sa vie contemplés en un ciel qui s’enflamme et grossit pour se défaire du monde Photo : Vincent Van Gogh, « Champ de blé avec un faucheur et soleil », 1889.
je rêve de juin brûlant l’élan enflamme la main je t’ouvre la porte d’un lendemain impatient tu incendies les secondes de ton camaïeux d’idées furieuses c’est ton rire son rythme m’inspire quelle étonnante vitalité nous fait danser depuis que ton regard par un soir de hasard a embrasé dans mon quartier tout ce silence qui te savait tout près et déjà fou de toi Photo : David Hockney, “Early June tunnel”, 2006.
par amour l’espoir s’est déshabillé mis à nu il te ressemble l’attente c’était toi au-delà de tout désir je suis ton corps ancré dans le mien tu me réveilles je te vois tu nous regardes leur parler des lunes mille fois retournées bercer le ventre alangui de la nuit assoupies à parler et délier nos bras chargés d’espérance assouvie de soif enflammée d'un feu assoiffé Photo : Jean-Michel Basquiat par Tseng Kwong Chi, 1987.
je compose et fais avec les dispositions ces petits riens du tout une aptitude déguisée un grave penchant pour la langue ces petits riens qui deviennent tout le jeu m’éclipse et s’observe alors un assemblage d’habitudes balbutiantes dont bien sûr je n’ai pas la combinaison le tout n’est pas de trouver la bonne mais sa place dans ce qui se met en œuvre sans s’accorder sur rien sinon à me décomposer c’est souvent l’autre en moi qui gagne il ne sait se raisonner ni ne veut m’écouter je devrais faire sans mes obsessions j’y tiens tant Photo : Joan Miro, « Le cheval, la pipe et la fleur rouge », 1920.
ils se croyaient tous rois ils jouaient tous aux fous ils avaient eu si peur qu’ils prenaient du plaisir on se distrait d’un rien c’est l’abondance d’un coup la vie tient à un fil on en fait des paillettes et l’euphorie devient nouvelle tyrannie la joie était trop grande comme l’est la nostalgie Photo : Francis Picabia, « Portrait de Mistinguett », 1907.
comme si ton cœur d’ultra coureuse ne s’était pas non plus entraîné rien que pour la course à pied quel remue-ménage de costumes et de décors en cette arrière-saison d’ordinaire si discrète les palmiers s’agitent sur la promenade comme s’ils patinaient à roulette c’est la surprise le soleil s’essaie à l’orange pour varier des citrons le cocktail plaît aux yeux sur les terrasses et la fièvre a gagné les galets qui repensent la géométrie d’une arène où je m’assieds le rideau est levé et le calme revient si dans l’univers mes pensées convergent vers toi Photo : Fernand Léger, Gouache pour « Skating-Rink », 1920.
tu as inventé la folie de cet amour promettant d’être là demain et pour toujours dans cet ici qui est attente j’ai élargi le maintenant pour qu’il maintienne notre horizon à hauteur de nos libertés j’ai pris la mienne en m’inventant sous ton regard en m’invitant dans le hasard je l’ai brusqué comme pour prouver que tout est vrai l’ivresse de vivre à la folie sans savoir si l’on y survit si c’était vrai serait-ce encore de l’amour fou ou son envie quelle fantaisie de vivre une œuvre sans savoir si l’on est en vie encore ou déjà trop fou Photo : Marc Chagall, « Autoportrait en vert », 1914.
les dieux peuvent s’acharner j’ai plus de rituels que les vents la marée le coucher du soleil et jamais mon esprit n’évite une obsession il devient au bon gré le terrain d’expression d’une troublante fantaisie un délire cohérent pour souffler dans ma voile longitudes grand format sous l’angle compulsif la terre est un frisson une vibration motrice suffit à renverser tous les régimes en place et déséquilibrés la mer bleuâtre est en état de choc souvent quand sa vision m’ébranle et qu’aucun mot ne sort c’est tout mon corps qui tremble et mon cœur qui s’écrie Photo : Mark Rothko, « N°46, Noir, ocre, rouge sur rouge », 1957.
Courir écrire et crier 