Vichy #6

Dix jours déjà depuis Les Sables je n’ai pas commenté le semi par lequel j’ai fini l’épreuve sous un soleil accablant dans une forme qui m’a surprise en une heure et cinquante-cinq minutes. Lorsque j’arrive au parc vélo récupérer le mien, le soleil a tapé et j’ai besoin de m’hydrater, mon vélo aussi qui s’est acoquiné avec le voisin, guidon contre guidon, je m’approche et dis à voix haute Tu dis au revoir et on y va, je prends mon vélo, un autre cycliste me toise du regard. Je suis retournée courir sans courbature, j’ai nagé pour me détendre et roulé pour aller nager, mon vélo est prêt ce soir à repartir à Longchamp, on me dit de prendre mon temps et profiter des gens, une bonne récupération fait partie intégrante de la préparation à suivre, Vichy s’approche à grandes foulées avec sa montagne bourbonnaise et je ne connais pas l’étymologie. En revanche, je me suis inscrite aujourd’hui à l’épreuve de Nice pour l’année prochaine, c’est la dernière des quatre et la plus célèbre, la course ancestrale en France avec son col de Vence, mon cher et tendre village de Saint-Paul versant sportif et non plus romantique et artistique. Comme après chaque épreuve longue distance, je sens que j’ai franchi un cap dans chacune des disciplines, y compris le slalom infernal à vélo dans la capitale comme si je pouvais prendre davantage de risques, protégée par une immunité qui n’existe pas mais m’autorise à franchir tous les feux, accélérer quand tous les moteurs vrombissent de m’écraser si je passais, je passe. Mais je n’aimerais pas ne plus me réveiller le matin pour commencer la journée par écrire, vite avant de partir courir pour que mon texte ne me rattrape pas non plus depuis son entre-lignes.

Photo : Georges Braque, « La Bicyclette », 1961.