Son île à elle, ses ailes à lui #29

la route sera longue je choisis les détours 
et lis la nuit debout dans l’intégralité
la fenêtre est ouverte sur l’horizon 
du cœur
l’obscurité dehors est d’une probité
parfaite si l’on regarde les courbatures de l’aube
le tintement d’une cloche me dit le jour est proche
au loin parvient le chant d’une âme qui murmure
que chaque crissement ponctue la page 
en bas
les cristaux de la neige travaillent le cartilage
d’un paysage blanc comme la page à écrire
je me rêve minérale jaillissant d’un volcan
ou renaître dans l’eau comme dégelée
du lac

Photo : Vincent Van Gogh, « Vieux cimetière dans la neige », 1885.

Publicité