vois tu te croyais pétrifiée et te voilà fortifiée ta puissance est visible à la voile qui gonfle fière son biceps et ton navire file tout droit vers les étoiles ô reine de la seule île habitée par les silences et tout le contraire désormais plus rien ne brûle la pluie qui tombait demande à rester sagement nuage là-haut admirer jusqu'à son apogée le trajet Photo : Joan Miro, « Les Perséides », 1970.
amarrée malgré elle aux tentacules du culte l’amante est reconnue par sa coiffure sculptée pour faire parler d’elle rester muette aux avances du temps qui glisse jusqu’à la frange d’une jeunesse affranchie de l’interdit elle en goûte les fruits et alimente les attentions sans délivrer d’aucune tentation raffiné le carré coupe court aux rumeurs personne ne résiste à l’espoir lorsqu’il bat jusqu’aux tempes dans le noir Photo : Louise Brooks.
le jour éclate entre les paupières en ouvrant la voix aux graves dans un silence de joie dont les notes de pluie font sourdine dans ma tête et j’arrête mon choix sur celle qui vibre en point d’orgue pour prolonger le repos d’un premier soupir et accorder à l’attente l’attention du plaisir Photo : Joan Miro, Aquarelle, 1938.
il est un pouvoir plus puissant que d’apparaître ou disparaître d’un simple claquement magique c’est celui de naître là même où d’un seul coup une présence vient changer la vie du tout au doux le vent s’affirme et soigne la lumière cambrée comme on caresse un ventre chaud les mots s’écoulent que le temps retenait dans la saison des pluies Photo : Paul Klee, « La Don Giovanni bavarois », 1911.
j’aime le langage feutré qui force l’indicible quand aucun mot n’avoue le désir d’y aller ce monde catalogué me surprendra toujours au moment de noter ce qui frôle les contours sans croire en rien là-haut j’accueille tous les signes et je déguise en ange celle qui dit sans parler tes mains d’artiste s’expriment tandis que bougent tes lèvres je lis de la beauté aux commissures d’ici Photo : Andy Warhol, “Leonardo da Vinci, The Annunciation, 1473”, 1984.
je passe tous les jours par ce fameux carrefour d’où tu es partie seule à la fin de l’été si vite que je n’ai même pas pu te rattraper au moment enfin où tout pouvait commencer la forme que tu as mis cet ailleurs sans retour tu as créé le vide la scène d’un silence si je devais donner à ce vide forme humaine je le ferai hurler d’une falaise à une autre et l’écho te dirait il n’y a pas plus beau vertige dans la vie que d’ouvrir grand ses bras Photo : Carroll Lewis, « SurréAlice », Musée d’Art Moderne de Strasbourg.
j’aimais ton silence quand je finis de parler qu’un ange passe il souligne ton prénom t’autorise à ne pas prendre l’appel ni répondre du tout j’aime ta démarche quand tu prends au sérieux la page blanche elle fait le vide autour de toi comme un îlot dans l’océan de tes questions j’entends tes vagues j’aimerais lire ton sens de la marche refaire le film sous-titrer le muet et applaudir au moment du baiser Photo : Pablo Picasso, « Femme assise lisant », 1899.
chaque paysage a sa carte postale intacte et la tienne disait ton retour dans les montagnes où la profondeur du lac éteint tous les cris j’aurais beau t’appeler tu ne m’entendras pas seuls les arbres donnent une discrète indication de la cime et retournent s’affoler dans le vent le silence de la solitude m’a envahie en arrivant au sommet je l’ai accueilli et t’ai envoyé ce bouquet sans autre mot Photo : David Hockney, « Mont Fuji and flowers », 1972.
il faut plus d’une fois pour défaire toutes les autres j’ai dénoué ce feu et je n’en veux pas d’autre il y a dans nos nœuds l’idée d’éternité à devoir cliver mer et île force fragile nous pourrions nous noyer sans retrouver le fil que tu as initié à tes risques mon péril l’écriture saura-t-elle le meilleur retenir l’écriture restera cette autre à définir Photo : Alexander Calder, « Homme tigre et homme rouge », 1965.
ce qui passe dans le ciel entre la nuit et le jour s’il y passait ses ailes pour me dire bonjour j’y verrais un personnage entre rouge et noir scandant ses pas le regard fier dans les étoiles deux billes noires rusées amusées par le vent tout et ce qui pourrait la distraire d’elle-même il faisait si sombre par certaines journées dites-moi comment sa page éclairée de blanc éveille l’envie de mille soleils pour que le bleu sans prévenir se mette à chanter en silence racontez-moi comment le noir le soir venu fait scintiller ses pupilles l’ouvrage terminé Photo : Joan Miro, « Personnage dans la nuit », 1974.
Courir écrire et crier 