le bleu m’éclabousse j’habite l’immensité d’un océan où la poésie crée l’indécent ce lieu improbable où le pire peut sonner juste où le meilleur échappe à la réalité et dans ce chez moi le trop plein est accepté ici tout tangue ton immeuble s’écrase au mien et quand tu marches il y a toujours ce clocher un rien ferait tout chavirer c’est comme ce phare que dans ton regard j’avais cru voir s’allumer Photo : Vassily Kandinsky, « Moscou », 1916.
ou peut-être ma vision fut particulière de ce monde où nous n’étions pas contemporains et l’ici s’est dissipé en grande poussière de souvenirs inventés variations intenses le maintenant qui s’écrit en folle impatience dans une nuit déliée je lui appartiens il me relit au matin la lumière se fait Photo : Edvard Munch, « La nuit étoilée », 1923.
l’animal qui m’écrase est celui que je dresse pour calmer mes ardeurs et traquer la clarté tant la force invisible d’outre-tombe me soulève la pierre n’a pas de porte sa voix me dit d’entrer ma peau se fait écorce la terre coule à mes pieds de la paume de la main je pétris mon orgueil le pétrin de nos jours on en sort en payant j’ai une dette éternelle un devoir qui m’oblige à cabrer l’animal pour gagner ta hauteur Photo : Parmigianino, « La Conversation de Saint Paul », 1527.
j’ai la main animale c’est la tienne que je tiens je connais son toucher sa peau fine son doigté la main gauche d’écriture parce que c’est interdit de te parler du diable se raidit dans l’effort et manie son épée repoussant du poignet l’idée d’abandonner d’une caresse et de loin j’en épouse la courbe Photo : Joan Miro, « La bague d’Aurore », 1957.
l’écriture restera après que le silence ait effacé le reste tout ce qu’il fallait dire j’ai les mains éblouies quand je lis je relis le blanc entre les lignes de tes occupations et je bois comme du lait chacune de tes nuances j’ai épuisé ma force puisé dans mes faiblesses puisse la main qui se pose sur ta longue page blanche la caresser longtemps dans le sens de ton poil Photo : Jack Youngerman, « Black, Red and White”, 1962.
il faut plus d’une fois pour défaire toutes les autres j’ai dénoué ce feu et je n’en veux pas d’autre il y a dans nos nœuds l’idée d’éternité à devoir cliver mer et île force fragile nous pourrions nous noyer sans retrouver le fil que tu as initié à tes risques mon péril l’écriture saura-t-elle le meilleur retenir l’écriture restera cette autre à définir Photo : Alexander Calder, « Homme tigre et homme rouge », 1965.
ce qui passe dans le ciel entre la nuit et le jour s’il y passait ses ailes pour me dire bonjour j’y verrais un personnage entre rouge et noir scandant ses pas le regard fier dans les étoiles deux billes noires rusées amusées par le vent tout et ce qui pourrait la distraire d’elle-même il faisait si sombre par certaines journées dites-moi comment sa page éclairée de blanc éveille l’envie de mille soleils pour que le bleu sans prévenir se mette à chanter en silence racontez-moi comment le noir le soir venu fait scintiller ses pupilles l’ouvrage terminé Photo : Joan Miro, « Personnage dans la nuit », 1974.
il me dit que la terre est ce livre à écrire chaque matin à nouveau du début s’il le faut tous les jours diffèrent et le même à la fois fait d’un rêve de silence et du bruit de mes pas de l’absence de ta voix de ce vide là en moi dr tout ce que j’y mets pour le garder secret Photo : musée Marc Chagall, Nice.
l’océan clandestin clopine de bon matin les vaguelettes se jettent en rythme saccadé comme pour mieux échapper au trafic en pleine mer qui se fait en cachette une fois la lune couchée je revêts ma vareuse et prends mon air sérieux mon pas est militaire mes intentions naïves je veux partir au loin et mieux me revenir rien de plus enfantin en costume de marin mon rêve est tricoté dans de la laine épaisse on salut mon passage oh matelot courage le sabre de la garde y voit des étincelles j’embarque pour l’aller un ailleurs sans retour Photo : Pablo Picasso, « Maya en tenue de marin », 1938.
ce silence tu le dis ce silence fait du bruit une énergie sauvage quel est ce cœur en rage aucun génie ne gère les vœux mal exprimés je te viens à l’envers m’éloignant à la hâte puisses-tu me rattraper mais pas trop près du bord il n’est d’énergie pure que celle que l’on gaspille je renifle les signes qui n’existent même pas tu es ici j’y suis aussi tu n’y es plus sauf en promesse et moi je reste je le confesse ce silence c’est la pluie et le bon sang aussi ce qui n’est pas matière n’est pas perdu encore j’ai tout à gagner en ne m’inquiétant donc pas Photo : Joan Miro, « Lithographie », 1964.
Courir écrire et crier 